Nieuwe recepten

Politieagent die buiten dienst is, slaat de plank mis over de sluiting van de chocoladewinkel van Godiva

Politieagent die buiten dienst is, slaat de plank mis over de sluiting van de chocoladewinkel van Godiva


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

De officier werd gearresteerd en is zonder loon geschorst

code6d / istockphoto.com

Een off-duty NYPD agent geschorst na woedeaanval Godiva chocoladewinkel toen medewerkers haar vertelden dat ze gingen sluiten. De op video opgenomen uitbarsting, geüpload door een lokale ABC-partner, toont de 30-jarige Amanda Villafane die agressief paradeert en schreeuwt in de winkel in Stamford, Connecticut.

In een vlaag van woede zou Villafane godslastering hebben gebruikt en gedreigd iemand te slaan. Toen haar partner, Christopher Salvadore, zich realiseerde dat de scène werd opgenomen, sloeg hij naar verluidt de 18-jarige die het incident aan het filmen was.

“We zaten bovenop elkaar te worstelen. Ik probeerde het te doorbreken, en hij duwde iedereen weg, "vertelde Max Alba aan ABC 7. "De man sneed hem af met een goede zuignap aan het einde van het gevecht. Zijn ogen begonnen te bloeden, zijn hoofd begon te bloeden over zijn hele neus.”

Toen de politie ter plaatse kwam, overhandigde Villafane haar NYPD-badge en vocht met een agent.

"Toen ze haar gingen arresteren, wilde ze niet meewerken, dus moesten ze haar naar de grond brengen en haar in de boeien slaan", zegt Stamford-sergeant Brian Butler. vertelde de New York Post, eraan toevoegend dat de vloer bedekt was met "bloed en chocolade".

Villafane werd beschuldigd van crimineel schenden, wanordelijk gedrag en bemoeienis met de politie. Salvador werd beschuldigd van mishandeling en wanordelijk gedrag. The Daily Meal heeft de bevestiging gekregen dat de NYPD Villafane onbetaald heeft geschorst.

Voor meer excentrieke wandaden, bekijk de 10 grappigste dronken arrestaties in de VS.


UDF, ijslolly's en 'politiek incorrecte' 8221 ijstraktaties

In Cincinnati in de jaren vijftig waren er maar weinig plaatsen waar het in juni, juli en augustus redelijk koel was. Er waren de overdekte bioscopen, allemaal met pinguïn-emblemen op hun toegangsdeuren met het bijschrift: "Kom binnen, het is COOL van binnen!" Er was het verlaten ijshuis naast de Westwood Public Library, en aan de andere kant van de stad, waar de bewoners rijk genoeg waren om airconditioning te hebben.

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes.

Betalen voor een film alleen maar om van de temperatuur te genieten, zou als frivool zijn beschouwd. Ouders ontmoedigden ons om de koele duisternis van het ijshuis te bezoeken. ("Wie weet wie zich daar zou kunnen verstoppen?"), En maar weinigen van ons hadden de sociale connectiviteit om uitgenodigd te worden in het huis van een rijk kind om zich te koesteren in 70 graden lucht, vrij van vocht en allergenen. Dit zorgde ervoor dat we constant op zoek waren naar verkoelende activiteiten, vooral in de schemering wanneer de lucht zichzelf binnenstebuiten leek te keren en de rest van de hitte van de dag op onze toch al bezwete hoofden dumpte.

Zomerpret in de familie Lockard bestond meestal uit bier, ijs en/of kogelgeweren. (Mijn vader zat in de achtertuin met een Michelob en schoot op een kartonnen doos). Hoewel de kinderen altijd een royale slok van iemands bier mochten drinken, stonden onze 'PG'-zomeravonden in het teken van ijs, met als favoriete bestemming de plaatselijke United Dairy Farmers of 'UDF'.

Om de een of andere griezelige reden herinner ik me nog de prijzen die achter de steriele toonbank stonden bij "the Dairy Farmers", zoals mijn moeder het noemde. Een kegel met één dip was 7 cent, twee dips, 10 cent en een chocolademout, 19 cent. Mijn vader had het recht om 26 cent uit te geven aan een warme toffeesijscoupe. Het ijs was een grote traktatie, maar het drama dat ermee gepaard ging was nog beter.

We parkeerden onze Chevy uit '54 in een zijstraat en liepen naar UDF. Drive-thru's waren ongehoord in 1955. De zijstraat was de thuisbasis van een paar oninteressante winkels en een spookfabriek! Terwijl we onze druipende kegels likten terwijl we geparkeerd stonden naast het gammele houten gebouw, luisterden we, betoverd, terwijl mijn vader spookverhalen vertelde. Dan stopte hij halverwege een zin en wees naar een van de gebarsten ramen in de oude fabriek. "Zo, heb je het gezien?" zou hij uitroepen. "Wat?" mijn zus en ik zouden schreeuwen. "Nou, het is nu weg, maar er was een gezicht in dat raam dat naar ons uitkeek."

Het scenario is in de loop der jaren nooit veranderd. Wat we ook probeerden, Karen en ik konden nooit een glimp van het gezicht opvangen (waarschijnlijk dat van een lang overleden, ontevreden lopende bandwerker). Mijn moeder reageerde altijd hetzelfde, rolde ongelovig met haar ogen en werkte stilletjes aan haar dubbele dipschaaltje met pecannootboter. Ondanks een leven vol bruiloften, begrafenissen, geboorten, prestaties, komedies en tragedies, waren die nachten in de auto, genietend van een chocoladekoekje, enkele van de meest memorabele.

Soms MOEST je gewoon soft serve hebben! Op die avonden leidde papa de Chevy van Montana Hill af, naar Putz. Het was minstens 10 graden koeler vanwege de daling in hoogte en de gunstige ligging van Putz aan de rand van Mount Airy Forest. Als tiener reed ik met mijn paard door het bos en kocht een wortelbierwagen voor hem. (Als het het delicate spijsverteringsstelsel van een paard van streek maakte, liet hij het nooit merken!). Hier zou papa zich uitgeven aan een bananensplit mama, een chocoladeshake en Karen en ik mochten misschien een ijscoupe krijgen. Zittend op de drukke parkeerplaats op de motorkap, waren we zalig koel. Mam, die alles te gelde maakte, keek naar de rijen klanten en zei: 'Ik wed dat hij een fortuin verdient. Ik heb gehoord dat ze de hele winter in Florida doorbrengen!”

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes. "Zip" woog 120 lbs. en haatte alles op vier poten. Om te voorkomen dat hij de stoelen in onze auto verscheurde, stond mama erop dat hij witte enkelbandjes droeg, die met elastiekjes op hun plaats werden gehouden. Het beeld van een hond die in een nazi-rekruteringsvideo had kunnen schitteren, terwijl hij een vanillesoepje likt terwijl hij enkelbanden met stroken manchetten draagt, heeft zichzelf permanent in mijn hersenen geschroeid.

De Uber Eats of Ice Cream

Aan het eind van de jaren vijftig kwam iemand op het ondernemende idee om ijs naar je toe te brengen, zonder de kosten van een gebouw, parkeerplaats en extra grond voor overloopparkeren. Mister Softee-vrachtwagens begonnen door onze buurt te dwalen, wat een Pavlov-reactie veroorzaakte bij iedereen onder de 12 jaar. Alleen al het horen van het "ding-ding" van de witte vrachtwagen terwijl deze door je straat rolde, resulteerde in kwijlen en krijsen: "Mam! Mag ik wat mon-ee?”

Mijn moeder haatte meneer Softee. Niet alleen kwam de vrachtwagen op willekeurige uren, zoals rond etenstijd of 23.30 uur, ons allemaal wakker schudden uit een diepe slaap, maar meneer Softee was duur. Mam zou ons met tegenzin een dollar geven en verlangen naar de optie van een UDF-kegel van 10 cent. "Ik weet niet waar ze wegkomen met zoveel vragen," zei ze, altijd toevoegend: "Dit is de LAATSTE keer dat ik je kinderen geld geef!" Eerlijk gezegd heeft ze waarschijnlijk een paar Mister Softee-franchises gefinancierd, vooral toen papa thuis was en een extra grote chocolademout wilde.

Over Pavlov gesproken, het bekende "ding-ding" dreef Zip in een vreetwoede. Die hond kan in drie seconden een kegel van $ 2 naar beneden halen. Toen mijn zus op een avond op me paste, herinnerde ze zich dat ze had beloofd met Zip mee te gaan wandelen. Om 10.30 uur op een vochtige vrijdagavond maakte ze de riem vast en begon aan een tocht rond het blok. Alles was goed voor de eerste vijf minuten, toen, van achteren naderend, Mister Softee aankwam, deinend als een gek en snel voortvarend met 30 mph. De bestuurder, waarschijnlijk op weg naar huis, was niet van plan te stoppen. Hij blies langs Zip en Karen net toen onze hond zich klaarmaakte voor de achtervolging.

Mijn zus kwam uiteindelijk thuis met bebloede knieën, blaren op haar handen en een verdwaasde blik in haar ogen. Ze vertelde een luguber verhaal over dat ze voor blokken achter de Hound from Hell werd gesleept op zoek naar een groot gerecht met een chocolade-vanille-twist. Gelukkig droeg hij zijn witte enkelbanden niet. Ze zouden verscheurd zijn!

Op andere avonden vingen wij en 35 van onze buurtvrienden blikseminsecten of speelden ze Swinging Statues op iemands fragmentarische gazon. Misschien zou de 'Vrouwe van het Huis' op de veranda verschijnen en een paar dozen Eskimotaarten aanbieden, die nu bekend zouden staan ​​als 'Inheemse Volkstaarten'. Op sommige avonden kan het een oudere zus zijn met een kruik Kool-Aid, of een oma met oranje ijslolly's. Afkoeling was in de jaren 50 evenzeer een sociale gebeurtenis als een gastronomische happening.

Ik woon nu in het noordwesten van Ohio, een beetje koeler en niet zo vochtig. Gisteravond was de temperatuur echter om 21.00 uur nog steeds in de hoge jaren 80. Toen ik mijn Lab meenam voor een wandeling voor het slapengaan, zweer ik dat ik een "ding-ding" hoorde. Tybee spitste zijn oren en ik greep zijn riem steviger vast. Laat de achtervolging door Memory Lane beginnen!


UDF, ijslolly's en 'politiek incorrecte' 8221 ijstraktaties

In Cincinnati in de jaren vijftig waren er maar weinig plaatsen waar het in juni, juli en augustus redelijk koel was. Er waren de overdekte bioscopen, allemaal met pinguïnemblemen op hun toegangsdeuren met het bijschrift: "Kom binnen, het is COOL van binnen!" Er was het verlaten ijshuis naast de Westwood Public Library, en aan de andere kant van de stad, waar de bewoners rijk genoeg waren om airconditioning te hebben.

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes.

Betalen voor een film alleen maar om van de temperatuur te genieten, zou als frivool zijn beschouwd. Ouders ontmoedigden ons om de koele duisternis van het ijshuis te bezoeken. ("Wie weet wie zich daar zou kunnen verstoppen?"), En maar weinigen van ons hadden de sociale connectiviteit om uitgenodigd te worden in het huis van een rijk kind om zich te koesteren in 70 graden lucht, vrij van vocht en allergenen. Dit zorgde ervoor dat we constant op zoek waren naar verkoelende activiteiten, vooral in de schemering wanneer de lucht zichzelf binnenstebuiten leek te keren en de rest van de hitte van de dag op onze toch al bezwete hoofden dumpte.

Zomerpret in de familie Lockard bestond meestal uit bier, ijs en/of kogelgeweren. (Mijn vader zat in de achtertuin met een Michelob en schoot op een kartonnen doos). Hoewel de kinderen altijd een royale slok van iemands bier mochten drinken, stonden onze 'PG'-zomeravonden in het teken van ijs, met als favoriete bestemming de plaatselijke United Dairy Farmers of 'UDF'.

Om de een of andere griezelige reden herinner ik me nog de prijzen die achter de steriele toonbank stonden bij “the Dairy Farmers” zoals mijn moeder het noemde. Een kegel met één dip was 7 cent, twee dips, 10 cent en een chocolademout, 19 cent. Mijn vader had het recht om 26 cent uit te geven aan een warme toffeesijscoupe. Het ijs was een grote traktatie, maar het drama dat ermee gepaard ging was nog beter.

We parkeerden onze Chevy uit '54 in een zijstraat en liepen naar UDF. Drive-thru's waren ongehoord in 1955. De zijstraat was de thuisbasis van een paar oninteressante winkels en een spookfabriek! Terwijl we onze druipende kegels likten terwijl we geparkeerd stonden naast het gammele houten gebouw, luisterden we, betoverd, terwijl mijn vader spookverhalen vertelde. Dan stopte hij halverwege een zin en wees naar een van de gebarsten ramen in de oude fabriek. "Zo, heb je het gezien?" zou hij uitroepen. "Wat?" mijn zus en ik zouden schreeuwen. "Nou, het is nu weg, maar er was een gezicht in dat raam dat naar ons uitkeek."

Het scenario is in de loop der jaren nooit veranderd. Wat we ook probeerden, Karen en ik konden nooit een glimp van het gezicht opvangen (waarschijnlijk dat van een al lang overleden, ontevreden lopende bandwerker). Mijn moeder reageerde altijd hetzelfde, rolde ongelovig met haar ogen en werkte stilletjes aan haar dubbele dipschaaltje met pecannootboter. Ondanks een leven vol bruiloften, begrafenissen, geboorten, prestaties, komedies en tragedies, waren die nachten in de auto, genietend van een chocoladekoekje, enkele van de meest memorabele.

Soms MOET je gewoon soft serve hebben! Op die avonden leidde pa de Chevy Montana Hill af, naar Putz. Het was minstens 10 graden koeler vanwege de daling in hoogte en de gunstige ligging van Putz aan de rand van Mount Airy Forest. Als tiener reed ik met mijn paard door het bos en kocht een wortelbierwagen voor hem. (Als het het delicate spijsverteringsstelsel van een paard van streek maakte, liet hij het nooit merken!). Hier zou papa zich uitgeven aan een bananensplit mama, een chocoladeshake en Karen en ik mochten misschien een ijscoupe krijgen. Zittend op de drukke parkeerplaats op de motorkap, waren we zalig koel. Mam, die alles te gelde maakte, keek naar de rijen klanten en zei: 'Ik wed dat hij een fortuin verdient. Ik heb gehoord dat ze de hele winter in Florida doorbrengen!”

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes. "Zip" woog 120 lbs. en haatte alles op vier poten. Om te voorkomen dat hij de stoelen in onze auto verscheurde, stond mama erop dat hij witte enkelbandjes zou dragen, die met elastiekjes op hun plaats werden gehouden. Het beeld van een hond die had kunnen schitteren in een rekruteringsvideo van de nazi's, terwijl hij een vanillesoepje likte terwijl hij enkelbanden met stroken manchetten droeg, heeft zichzelf permanent in mijn hersenen geschroeid.

De Uber Eats of Ice Cream

Aan het eind van de jaren vijftig kwam iemand op het ondernemende idee om ijs naar je toe te brengen, zonder de kosten van een gebouw, parkeerplaats en extra grond voor overloopparkeren. Mister Softee-vrachtwagens begonnen door onze buurt te dwalen, wat een Pavloviaanse reactie veroorzaakte bij iedereen onder de 12 jaar. Alleen al het horen van het "ding-ding" van de witte vrachtwagen terwijl deze door je straat rolde, resulteerde in kwijlen en krijsen: "Mam! Mag ik wat mon-ee?”

Mijn moeder haatte meneer Softee. Niet alleen verscheen de vrachtwagen op willekeurige uren, zoals rond etenstijd of 23.30 uur, ons allemaal wakker schuddend uit een diepe slaap, maar meneer Softee was duur. Mam zou ons met tegenzin een dollar geven en verlangen naar de optie van een UDF-kegel van 10 cent. "Ik weet niet waar ze wegkomen met zoveel vragen," zei ze, altijd toevoegend: "Dit is de LAATSTE keer dat ik je kinderen geld geef!" Eerlijk gezegd heeft ze waarschijnlijk een paar Mister Softee-franchises gefinancierd, vooral toen papa thuis was en een extra grote chocolademout wilde.

Over Pavlov gesproken, het bekende "ding-ding" dreef Zip in een vreetwoede. Die hond kan in drie seconden een kegel van $ 2 naar beneden halen. Toen mijn zus op een avond op me paste, herinnerde ze zich dat ze had beloofd met Zip mee te gaan wandelen. Om 10.30 uur op een vochtige vrijdagavond maakte ze de riem vast en begon aan een tocht rond het blok. Alles was goed voor de eerste vijf minuten, toen, van achteren naderend, Mister Softee aankwam, deinend als een gek en snel voortvarend met 30 mph. De bestuurder, waarschijnlijk op weg naar huis, was niet van plan te stoppen. Hij blies langs Zip en Karen net toen onze hond zich klaarmaakte voor de achtervolging.

Mijn zus kwam uiteindelijk thuis met bebloede knieën, blaren op haar handen en een verdwaasde blik in haar ogen. Ze vertelde een luguber verhaal over dat ze voor blokken achter de Hound from Hell werd gesleept op zoek naar een groot gerecht met een chocolade-vanille-twist. Gelukkig droeg hij zijn witte enkelbanden niet. Ze zouden verscheurd zijn!

Op andere avonden vingen wij en 35 van onze buurtvrienden blikseminsecten of speelden ze Swinging Statues op iemands fragmentarische gazon. Misschien zou de 'Vrouwe van het Huis' op de veranda verschijnen en een paar dozen Eskimotaarten aanbieden, die nu bekend zouden staan ​​als 'Inheemse Volkstaarten'. Op sommige avonden kan het een oudere zus zijn met een kruik Kool-Aid, of een oma met oranje ijslolly's. Afkoeling was in de jaren 50 evenzeer een sociale gebeurtenis als een gastronomische happening.

Ik woon nu in het noordwesten van Ohio, een beetje koeler en niet zo vochtig. Gisteravond was de temperatuur echter om 21.00 uur nog steeds in de hoge jaren 80. Toen ik mijn Lab meenam voor een wandeling voor het slapengaan, zweer ik dat ik een "ding-ding" hoorde. Tybee spitste zijn oren en ik greep zijn riem steviger vast. Laat de achtervolging door Memory Lane beginnen!


UDF, ijslolly's en 'politiek incorrecte' 8221 ijstraktaties

In Cincinnati waren er in de jaren vijftig maar weinig plaatsen waar het in juni, juli en augustus redelijk koel was. Er waren de overdekte bioscopen, allemaal met pinguïnemblemen op hun toegangsdeuren met het bijschrift: "Kom binnen, het is COOL van binnen!" Er was het verlaten ijshuis naast de Westwood Public Library, en aan de andere kant van de stad, waar de bewoners rijk genoeg waren om airconditioning te hebben.

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes.

Betalen voor een film alleen maar om van de temperatuur te genieten, zou als frivool zijn beschouwd. Ouders ontmoedigden ons om de koele duisternis van het ijshuis te bezoeken. ("Wie weet wie zich daar zou kunnen verstoppen?"), En weinigen van ons hadden de sociale connectiviteit om uitgenodigd te worden in het huis van een rijk kind om te koesteren in 70 graden lucht, vrij van vocht en allergenen. Dit zorgde ervoor dat we constant op zoek waren naar verkoelende activiteiten, vooral in de schemering wanneer de lucht zichzelf binnenstebuiten leek te keren en de rest van de hitte van de dag op onze toch al bezwete hoofden dumpte.

Zomerpret in de familie Lockard bestond meestal uit bier, ijs en/of kogelgeweren. (Mijn vader zat in de achtertuin met een Michelob en schoot op een kartonnen doos). Hoewel de kinderen altijd een royale slok van iemands bier mochten drinken, stonden onze 'PG'-zomeravonden in het teken van ijs, met als favoriete bestemming de plaatselijke United Dairy Farmers of 'UDF'.

Om de een of andere griezelige reden herinner ik me nog de prijzen die achter de steriele toonbank stonden bij “the Dairy Farmers” zoals mijn moeder het noemde. Een kegel met één dip was 7 cent, twee dips, 10 cent en een chocolademout, 19 cent. Mijn vader had het recht om 26 cent uit te geven aan een warme toffeesijscoupe. Het ijs was een grote traktatie, maar het drama dat ermee gepaard ging was nog beter.

We parkeerden onze Chevy uit '54 in een zijstraat en liepen naar UDF. Drive-thru's waren ongehoord in 1955. De zijstraat was de thuisbasis van een paar oninteressante winkels en een spookfabriek! Terwijl we onze druipende kegels likten terwijl we geparkeerd stonden naast het gammele houten gebouw, luisterden we, betoverd, terwijl mijn vader spookverhalen vertelde. Dan stopte hij halverwege een zin en wees naar een van de gebarsten ramen in de oude fabriek. "Zo, heb je het gezien?" zou hij uitroepen. "Wat?" mijn zus en ik zouden schreeuwen. "Nou, het is nu weg, maar er was een gezicht in dat raam dat naar ons uitkeek."

Het scenario is in de loop der jaren nooit veranderd. Wat we ook probeerden, Karen en ik konden nooit een glimp van het gezicht opvangen (waarschijnlijk dat van een al lang overleden, ontevreden lopende bandwerker). Mijn moeder reageerde altijd hetzelfde, rolde ongelovig met haar ogen en werkte rustig aan haar dubbele dipschaaltje met pecannootboter. Ondanks een leven vol bruiloften, begrafenissen, geboorten, prestaties, komedies en tragedies, waren die nachten in de auto, genietend van een chocoladekoekje, enkele van de meest memorabele.

Soms MOEST je gewoon soft serve hebben! Op die avonden leidde pa de Chevy Montana Hill af, naar Putz. Het was minstens 10 graden koeler vanwege de daling in hoogte en de gunstige ligging van Putz aan de rand van Mount Airy Forest. Als tiener reed ik met mijn paard door het bos en kocht een wortelbierwagen voor hem. (Als het het delicate spijsverteringsstelsel van een paard van streek maakte, liet hij het nooit merken!). Hier zou papa zich uitgeven aan een bananensplit mama, een chocoladeshake en Karen en ik mochten misschien een ijscoupe krijgen. Zittend op de drukke parkeerplaats op de motorkap, waren we zalig koel. Mam, die alles te gelde maakte, keek naar de rijen klanten en zei: 'Ik wed dat hij een fortuin verdient. Ik heb gehoord dat ze de hele winter in Florida doorbrengen!”

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes. "Zip" woog 120 lbs. en haatte alles op vier poten. Om te voorkomen dat hij de stoelen in onze auto verscheurde, stond mama erop dat hij witte enkelbandjes droeg, die met elastiekjes op hun plaats werden gehouden. Het beeld van een hond die had kunnen schitteren in een rekruteringsvideo van de nazi's, terwijl hij een vanillesoepje likte terwijl hij enkelbanden met stroken manchetten droeg, heeft zichzelf permanent in mijn hersenen geschroeid.

De Uber Eats of Ice Cream

Aan het eind van de jaren vijftig kwam iemand op het ondernemende idee om ijs naar je toe te brengen, zonder de kosten van een gebouw, parkeerplaats en extra grond voor overloopparkeren. Mister Softee-vrachtwagens begonnen door onze buurt te dwalen, wat een Pavlov-reactie veroorzaakte bij iedereen onder de 12 jaar. Alleen al het horen van het "ding-ding" van de witte vrachtwagen terwijl deze door je straat rolde, resulteerde in kwijlen en krijsen: "Mam! Mag ik wat mon-ee?”

Mijn moeder haatte meneer Softee. Niet alleen verscheen de vrachtwagen op willekeurige uren, zoals rond etenstijd of 23.30 uur, ons allemaal wakker schuddend uit een diepe slaap, maar meneer Softee was duur. Mam zou ons met tegenzin een dollar geven en verlangen naar de optie van een UDF-kegel van 10 cent. "Ik weet niet waar ze wegkomen met zoveel vragen," zei ze, altijd toevoegend: "Dit is de LAATSTE keer dat ik je kinderen geld geef!" Eerlijk gezegd heeft ze waarschijnlijk een paar Mister Softee-franchises gefinancierd, vooral toen papa thuis was en een extra grote chocolademout wilde.

Over Pavlov gesproken, het bekende "ding-ding" dreef Zip in een vreetwoede. Die hond kan in drie seconden een kegel van $ 2 naar beneden halen. Toen mijn zus op een avond op me paste, herinnerde ze zich dat ze had beloofd met Zip mee te gaan wandelen. Om 10.30 uur op een vochtige vrijdagavond maakte ze de riem vast en begon aan een tocht rond het blok. Alles was goed voor de eerste vijf minuten, toen, van achteren naderend, Mister Softee aankwam, deinend als een gek en snel voortvarend met 30 mph. De bestuurder, waarschijnlijk op weg naar huis, was niet van plan te stoppen. Hij blies langs Zip en Karen net toen onze hond zich klaarmaakte voor de achtervolging.

Mijn zus kwam uiteindelijk thuis met bebloede knieën, blaren op haar handen en een verdwaasde blik in haar ogen. Ze vertelde een luguber verhaal over dat ze voor blokken achter de Hound from Hell werd gesleept op zoek naar een groot gerecht met een chocolade-vanille-twist. Gelukkig droeg hij zijn witte enkelbanden niet. Ze zouden verscheurd zijn!

Op andere avonden vingen wij en 35 van onze buurtvrienden blikseminsecten of speelden ze Swinging Statues op iemands fragmentarische gazon. Misschien zou de 'Vrouwe van het Huis' op de veranda verschijnen en een paar dozen Eskimotaarten aanbieden, die nu bekend zouden staan ​​als 'Inheemse Volkstaarten'. Op sommige avonden kan het een oudere zus zijn met een kruik Kool-Aid, of een oma met oranje ijslolly's. Afkoeling was in de jaren 50 evenzeer een sociale gebeurtenis als een gastronomische happening.

Ik woon nu in het noordwesten van Ohio, een beetje koeler en niet zo vochtig. Gisteravond was de temperatuur echter om 21.00 uur nog steeds in de hoge jaren 80. Toen ik mijn Lab meenam voor een wandeling voor het slapengaan, zweer ik dat ik een "ding-ding" hoorde. Tybee spitste zijn oren en ik greep zijn riem steviger vast. Laat de achtervolging door Memory Lane beginnen!


UDF, ijslolly's en 'politiek incorrecte' 8221 ijstraktaties

In Cincinnati waren er in de jaren vijftig maar weinig plaatsen waar het in juni, juli en augustus redelijk koel was. Er waren de overdekte bioscopen, allemaal met pinguïn-emblemen op hun toegangsdeuren met het bijschrift: "Kom binnen, het is COOL van binnen!" Er was het verlaten ijshuis naast de Westwood Public Library, en aan de andere kant van de stad, waar de bewoners rijk genoeg waren om airconditioning te hebben.

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes.

Betalen voor een film alleen maar om van de temperatuur te genieten, zou als frivool zijn beschouwd. Ouders ontmoedigden ons om de koele duisternis van het ijshuis te bezoeken. ("Wie weet wie zich daar zou kunnen verstoppen?"), En weinigen van ons hadden de sociale connectiviteit om uitgenodigd te worden in het huis van een rijk kind om te koesteren in 70 graden lucht, vrij van vocht en allergenen. Dit zorgde ervoor dat we constant op zoek waren naar verkoelende activiteiten, vooral in de schemering wanneer de lucht zichzelf binnenstebuiten leek te keren en de rest van de hitte van de dag op onze toch al bezwete hoofden dumpte.

Zomerpret in de familie Lockard bestond meestal uit bier, ijs en/of kogelgeweren. (Mijn vader zat in de achtertuin met een Michelob en schoot op een kartonnen doos). Hoewel de kinderen altijd een royale slok van iemands bier mochten drinken, stonden onze 'PG'-zomeravonden in het teken van ijs, met als favoriete bestemming de plaatselijke United Dairy Farmers of 'UDF'.

Om de een of andere griezelige reden herinner ik me nog de prijzen die achter de steriele toonbank stonden bij “the Dairy Farmers” zoals mijn moeder het noemde. Een kegel met één dip was 7 cent, twee dips, 10 cent en een chocolademout, 19 cent. Mijn vader had het recht om 26 cent uit te geven aan een warme toffeesijscoupe. Het ijs was een grote traktatie, maar het drama dat ermee gepaard ging was nog beter.

We parkeerden onze Chevy uit '54 in een zijstraat en liepen naar UDF. Drive-thru's waren ongehoord in 1955. De zijstraat was de thuisbasis van een paar oninteressante winkels en een spookfabriek! Terwijl we onze druipende kegels likten terwijl we geparkeerd stonden naast het gammele houten gebouw, luisterden we, betoverd, terwijl mijn vader spookverhalen vertelde. Dan stopte hij halverwege een zin en wees naar een van de gebarsten ramen in de oude fabriek. "Zo, heb je het gezien?" zou hij uitroepen. "Wat?" mijn zus en ik zouden schreeuwen. "Nou, het is nu weg, maar er was een gezicht in dat raam dat naar ons uitkeek."

Het scenario is in de loop der jaren nooit veranderd. Wat we ook probeerden, Karen en ik konden nooit een glimp opvangen van het gezicht (waarschijnlijk dat van een lang overleden, ontevreden lopende bandmedewerker). Mijn moeder reageerde altijd hetzelfde, rolde ongelovig met haar ogen en werkte stilletjes aan haar dubbele dipschaaltje met pecannootboter. Ondanks een leven vol bruiloften, begrafenissen, geboorten, prestaties, komedies en tragedies, waren die nachten in de auto, genietend van een chocoladekoekje, enkele van de meest memorabele.

Soms MOEST je gewoon soft serve hebben! Op die avonden leidde papa de Chevy van Montana Hill af, naar Putz. Het was minstens 10 graden koeler vanwege de daling in hoogte en de gunstige ligging van Putz aan de rand van Mount Airy Forest. Als tiener reed ik met mijn paard door het bos en kocht een wortelbierwagen voor hem. (Als het het delicate spijsverteringsstelsel van een paard van streek maakte, liet hij het nooit merken!). Hier zou papa zich uitgeven aan een bananensplit mama, een chocoladeshake en Karen en ik mochten misschien een ijscoupe krijgen. Zittend op de drukke parkeerplaats op de motorkap, waren we zalig koel. Mam, die alles te gelde maakte, keek naar de rijen klanten en zei: 'Ik wed dat hij een fortuin verdient. Ik heb gehoord dat ze de hele winter in Florida doorbrengen!”

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes. "Zip" woog 120 lbs. en haatte alles op vier poten. Om te voorkomen dat hij de stoelen in onze auto verscheurde, stond mama erop dat hij witte enkelbandjes droeg, die met elastiekjes op hun plaats werden gehouden. Het beeld van een hond die in een nazi-rekruteringsvideo had kunnen schitteren, terwijl hij een vanillesoepje likt terwijl hij enkelbanden met stroken manchetten draagt, heeft zichzelf permanent in mijn hersenen geschroeid.

De Uber Eats of Ice Cream

Aan het eind van de jaren vijftig kwam iemand op het ondernemende idee om ijs naar je toe te brengen, zonder de kosten van een gebouw, parkeerplaats en extra grond voor overloopparkeren. Mister Softee-vrachtwagens begonnen door onze buurt te dwalen, wat een Pavlov-reactie veroorzaakte bij iedereen onder de 12 jaar. Alleen al het horen van het "ding-ding" van de witte vrachtwagen terwijl deze door je straat rolde, resulteerde in kwijlen en krijsen: "Mam! Mag ik wat mon-ee?”

Mijn moeder haatte meneer Softee. Niet alleen kwam de vrachtwagen op willekeurige uren, zoals rond etenstijd of 23.30 uur, ons allemaal wakker schudden uit een diepe slaap, maar meneer Softee was duur. Mam zou ons met tegenzin een dollar geven en verlangen naar de optie van een UDF-kegel van 10 cent. "Ik weet niet waar ze wegkomen met zoveel vragen," zei ze, altijd toevoegend: "Dit is de LAATSTE keer dat ik je kinderen geld geef!" Eerlijk gezegd heeft ze waarschijnlijk een paar Mister Softee-franchises gefinancierd, vooral toen papa thuis was en een extra grote chocolademout wilde.

Over Pavlov gesproken, het bekende "ding-ding" dreef Zip in een vreetwoede. Die hond kan in drie seconden een kegel van $ 2 naar beneden halen. Toen mijn zus op een avond op me paste, herinnerde ze zich dat ze had beloofd met Zip mee te gaan wandelen. Om 10.30 uur op een vochtige vrijdagavond maakte ze de riem vast en begon aan een tocht rond het blok. Alles was goed voor de eerste vijf minuten, toen, van achteren naderend, Mister Softee aankwam, ding-ding als een gek en snel voortvarend met 30 mph. De bestuurder, waarschijnlijk op weg naar huis, was niet van plan te stoppen. Hij blies langs Zip en Karen net toen onze hond zich klaarmaakte voor de achtervolging.

Mijn zus kwam uiteindelijk thuis met bebloede knieën, blaren op haar handen en een verdwaasde blik in haar ogen. Ze vertelde een luguber verhaal over dat ze voor blokken achter de Hound from Hell werd gesleept op zoek naar een groot gerecht met een chocolade-vanille-twist. Gelukkig droeg hij zijn witte enkelbanden niet. Ze zouden verscheurd zijn!

Op andere avonden vingen wij en 35 van onze buurtvrienden blikseminsecten of speelden ze Swinging Statues op iemands fragmentarische gazon. Misschien zou de 'Dame des huizes' op de veranda verschijnen en een paar dozen Eskimotaarten aanbieden, die nu bekend zouden staan ​​als 'Inheemse Volkstaarten'. Op sommige avonden kan het een oudere zus zijn met een kruik Kool-Aid, of een oma met oranje ijslolly's. Afkoeling was in de jaren 50 evenzeer een sociale gebeurtenis als een gastronomische happening.

Ik woon nu in het noordwesten van Ohio, een beetje koeler en niet zo vochtig. Gisteravond was de temperatuur echter om 21.00 uur nog steeds in de hoge jaren 80. Toen ik mijn Lab meenam voor een wandeling voor het slapengaan, zweer ik dat ik een "ding-ding" hoorde. Tybee spitste zijn oren en ik greep zijn riem steviger vast. Laat de achtervolging door Memory Lane beginnen!


UDF, ijslolly's en 'politiek incorrecte' 8221 ijstraktaties

In Cincinnati in de jaren vijftig waren er maar weinig plaatsen waar het in juni, juli en augustus redelijk koel was. Er waren de overdekte bioscopen, allemaal met pinguïnemblemen op hun toegangsdeuren met het bijschrift: "Kom binnen, het is COOL van binnen!" Er was het verlaten ijshuis naast de Westwood Public Library, en aan de andere kant van de stad, waar de bewoners rijk genoeg waren om airconditioning te hebben.

Af en toe mocht onze te grote Duitse herder ons vergezellen op deze nachtelijke uitstapjes.

Betalen voor een film alleen maar om van de temperatuur te genieten, zou als frivool zijn beschouwd. Ouders ontmoedigden ons om de koele duisternis van het ijshuis te bezoeken. ("Wie weet wie zich daar zou kunnen verstoppen?"), En maar weinigen van ons hadden de sociale connectiviteit om uitgenodigd te worden in het huis van een rijk kind om zich te koesteren in 70 graden lucht, vrij van vocht en allergenen. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


UDF, Popsicles and “Politically Incorrect” Ice Cream Treats

In Cincinnati in the 1950s, there were few places that were tolerably cool in June, July and August. There were the indoor movie theaters, all bearing penguin decals on their entry doors with the caption, “C’mon in, it’s COOL inside!” There was the abandoned ice house next to the Westwood Public Library, and the other side of town where the residents were rich enough to have air conditioning.

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays.

Paying for a movie just to enjoy the temperature would have been seen as frivolous. Parents discouraged us from visiting the cool darkness of the ice house. (“Who knows who could be hiding in there?”), and few of us had the social connectivity to be invited to a rich kid’s house to bask in 70-degree air, free of humidity and allergens. This left us in a constant search for cooling activities, especially at dusk when the sky seemed to turn itself inside out and dump the remainder of the day’s heat on our already sweaty heads.

Summer fun in the Lockard family usually involved beer, ice cream and/or pellet guns. (My dad would sit in the backyard with a Michelob and take shots at a cardboard box). Although the kids were always allowed a generous sip of someone’s beer, our “PG” summer evenings centered around ice cream with the favorite destination being the local United Dairy Farmers, or “UDF.”

For some uncanny reason, I still remember the prices which were posted behind the sterile counter at “the Dairy Farmers” as my mother called it. A one-dip cone was 7-cents two dips, 10-cents and a chocolate malt, 19-cents. My dad was entitled to spend 26-cents on a hot fudge sundae. The ice cream was a big treat, but the drama that accompanied it was even better.

We would park our ’54 Chevy on a side street and walk down to UDF. Drive-thru’s were unheard of in 1955. The side street was home to a few uninteresting shops and a haunted factory! Licking our dripping cones while parked next to the ramshackle wooden building, we would listen, spellbound, as my dad told ghost stories. Then, mid-sentence, he’d stop and point to one of the cracked windows in the old factory. “There, did you see it?” he’d exclaim. “What?” my sister and I would scream. “Well, it’s gone now, but there was a face in that window looking out at us.”

The scenario never changed over the years. Try as we might, Karen and I could never catch a glimpse of the face (probably that of a long dead, disgruntled assembly-line worker). My mother always had the same reaction, rolling her eyes in disbelief and working quietly on her double-dip dish of butter pecan. Despite a lifetime of weddings, funerals, births, accomplishments, comedies and tragedies, those nights in the car, savoring a chocolate chip cone, were some of the most memorable.

Sometimes, you just HAD to have soft serve! On those nights, Dad would guide the Chevy down Montana Hill, to Putz’s. It was at least 10-degrees cooler due to the drop in elevation and Putz’s advantageous location on the border of Mt. Airy Forest. As a teenager, I would ride my horse through the forest and buy him a root beer float. (If it was upsetting to a horse’s delicate digestive system, he never let on!). Here, Dad would splurge on a banana split Mom, a chocolate shake and Karen and I might be allowed a sundae. Sitting in the crowded parking lot on the car hood, we were blessedly cool. Mom, who monetized everything, would eye the lines of customers and comment, “I bet he makes a fortune. I hear they spend the whole winter in Florida!”

Occasionally, our oversized German Shepherd would be permitted to accompany us on these nighttime forays. “Zip” weighed 120 lbs. and hated anything on four legs. To keep him from tearing up the seats in our car, Mom insisted he wear white anklets, held in place with rubber bands. The image of a dog who could have starred in a Nazi recruiting video, licking a vanilla soft serve while wearing anklets with frilly cuffs has permanently seared itself into my brain.

The Uber Eats of Ice Cream

In the late 1950s, someone had the enterprising idea of bringing ice cream to you, and foregoing the expense of a building, parking lot and additional land for overflow parking. Mister Softee trucks began roaming our neighborhood, triggering a Pavlovian response among anyone under age 12. Just hearing the “ding-ding” of the white truck as it rolled down your street, resulted in salivating and screeching, “Mom! Can I have some mon-eee?”

My mom hated Mister Softee. Not only did the truck show up at random hours, like right at suppertime or 11:30 p.m., rousting all of us from a sound sleep, but Mister Softee was expensive. Mom would grudgingly hand us a dollar and long for the option of a 10-cent UDF cone. “I don’t know where they get away with charging that much,” she’d say, always adding, “This is the LAST time I’m giving you kids money!” In all honesty, she probably bankrolled a few Mister Softee franchises, especially when Dad was home and wanted an extra-large chocolate malt.

Speaking of Pavlov, the familiar “ding-ding” drove Zip into a feeding frenzy. That dog could down a $2 cone in three seconds. Then, one night when my sister was babysitting me, she remembered she had promised to take Zip for a walk. At 10:30 on a humid Friday evening, she hooked up the leash and started on a trek around the block. All was well for the first five minutes, when, approaching from the rear, came Mister Softee, ding-dinging like mad and speeding along at 30 mph. The driver, probably headed home, had no intention of stopping. He blew past Zip and Karen just as our dog was readying for the chase.

My sister finally returned home with bloody knees, blistered hands and a dazed look in her eyes. She told a lurid tale of being dragged for blocks behind the Hound from Hell in pursuit of a large dish of chocolate-vanilla twist. Luckily, he wasn’t wearing his white anklets. They would have been shredded!

Other evenings found us and 35 of our closet neighborhood friends catching lightning bugs or playing Swinging Statues on someone’s patchy lawn. Maybe the “Lady of the House” would appear on the porch, proffering a couple of boxes of Eskimo Pies, which would now be known as “Indigenous People” Pies. Some nights, it could be an older sister with a pitcher of Kool-Aid, or a grandma with orange Popsicles. Cooling off in the 50s was as much a social event as a gastronomical happening.

I now live in northwest Ohio a little cooler and not as humid. Last night, though, the temperature was still in the high 80s at 9 pm. As I took my Lab for a bedtime stroll, I swear I heard a “ding-ding.” Tybee perked up his ears and I took a tighter hold on his leash. Let the chase down Memory Lane begin!


Bekijk de video: 470 dagen gevangenisstraf - ANPR - Politiecontrole - Dienst INFRA - AANTREFFEN LACHGAS (November 2022).